la mujer casada

 

me siento

en círculo

conforme

al evento

trago

el vino

deposito en un

rinconcito

huesos

de aceitunas

controlo

el periodo fértil

me finjo

registrada

cartillita

de vacunación

bello

animal doméstico

celebro

banalidades

participo

de la conversación

vuelvo a la casa

de aventón

y muda

tengo en la cabeza

cositas

sexo

bikini

navajas

viajes

las aceitunas

las servilletas

los óvulos

canela almendra

osos polares.

 

 

el sobre

 

adoro lamer sobres

me gusta el gusto al pegamento

del sobre hay algo

de devoción en lamer

papel y este que

carga el contrato

firmado con el abogado

lleva de los hechos mi versión

lamo este sobre de pie

porque este papel lamido

es lenguaje

y revolución.

 

 

el elefante

 

cuando johanna murió tenía un año

y ocho meses fue encontrada en la piscina

apretaba un elefante con la mano que su madre

hasta hoy aprieta mucho aunque el alzheimer

le impida recordar por qué ella la madre

saltó a la piscina al ver a johanna

a la deriva en el vientecillo del norte de renania

flotando en la piscina que el padre de johanna

olvidó cubrir mientras jugaba

tenis con otros amigos tal vez tanto o más

ricos que ellos la madre de johanna que hoy

ya no se acuerda de muchas cosas como dije

por causa del alzheimer recordó sin embargo

guardar el elefante sólo se olvidó

de sacar el vestido mojado dicen que pasó

días así “parecía una estatua griega” dijeron

lo que nadie vio era que apretaba también el

elefantito en 1958 cuando morí 50 años

después tenía veinticinco años y seis meses y apretaba

el primer verso de un poema de sylvia plath y resistía

valientemente con los ojos cerrados mientras caía muerto

el mundo entero aunque supiese que el resto del

poema es una declaración de amor completamente idiota

como son todas las declaraciones de amor heterosexual

y como tantas cosas que plath escribió recitaba

el poema mientras me ahogaba perdóname plath perdóname

campilho el mundo es un horror el elefante es de peluche

los huesitos no son de miel

son apenas calcio

nada más.

 

Adelaide Ivánova (Recife, 1982). Es poeta, fotógrafa y traductora. Ha publicado los libros Polaroides (e negativos de outras imagens) (Edições Macondo, 2019), 13 nudes (Edições Macondo, 2019), O Martelo (Douda Correria/Garupa Edições, 2016/2017) y Autotomy (Pingado-Prés, 2014). Ganó el Prêmio Rio de Literatura 2017.