I.

 

El sol le dio de lleno al lomo negro de un perro por la tarde.

Te estalló en los ojos

esa imagen

mientras cruzabas la calle.

Así el mundo habló del mundo

para crearse en ese instante y presentarse.

Porque el mundo

es un ser invisible con algo entre las manos

que siempre nos está ofreciendo.

 

 

 

XII.

 

Cuerpos contra máquinas,

peatones contra vehículos,

en el campo de batalla que es la calle.

La frontera divisoria de las líneas amarillas 

—una marca en lo real—

que nos separa.

Dos mundos que conviven en el mismo plano.

Chocan.

Se saludan.

Se atropellan.

Se dejan pasar.

 

 

 

XVII.

 

La sangre sobre el campo de batalla

y un cuchillo en destajo busca dueño.

El video de la cámara lo registra todo:

su coraje, su enojo;

la rabia del infierno de una vida,

y del otro: fortaleza,

un asirse a la vida por todo medio.

Caen al suelo sin saber quién ha vencido.

La gente habla de los buenos y los malos,

pero nadie habla de un lugar donde esto es posible.

 

 

 

XVIII.

 

Se tiró desde el puente de Ruiz Cortines.

Los policías intentaron disuadirlo.

Le dijeron que lo esperaban en casa.

Le dijeron que tenía solución.

Le dijeron que estaban ahí para escucharlo,

pero, mientras trataban de convencerlo,

miraba la extensión de casas y edificios,

avenidas y centros comerciales.

Se elevó durante unos segundos sobre aquel paisaje,

antes de caer al asfalto caliente,

donde una boca húmeda se lo tragó.

No sabemos qué pensó en aquel instante,

pero la ciudad fue lo último que vio.

 

 

 

 

XVI.

 

Monstruo, dime qué imagen compones ahora

para anexarla al paso del día al rompecabezas doliente

donde se obtiene un panorama de tu desolación y belleza,

qué postal de supervivencia, qué metáfora de poesía,

qué cuerpo sangrante reclama su vida,

qué ebullición en el clímax de lo real

para la fotografía de más tarde en las noticias.

 

 

 

XIX.

 

La ciudad es una herida en esa bala.

 

José Luis Aguirre (Monterrey, Nuevo León). Egresado de la licenciatura en Bibliotecología y Ciencias de la Información por la UANL. Textos suyos han aparecido en Hermano Cerdo, Punto en Línea, Vida Universitaria, Armas y Letras, Poeta de Gaveta y Tierra Adentro, así como en las antologías Yo quería llamarme Emilio, como tú, y otros poemas (Grafógrafxs, 2021) y Blavatsky, antología del taller de poesía de Grafógrafxs (Grafógrafxs, 2022). En 2020 ganó el premio de poesía Rosario Castellanos de los Juegos Literarios Universitarios organizados por la Universidad Autónoma de Yucatán. Es integrante del taller de poesía de Grafógrafxs y autor de Una ciudad dentro del pecho (Universidad Autónoma de Nuevo León, 2022).