Primera toma:

 

Tú y yo en ácido viendo Cowboy Bebop,

no hay adornos en la escena,

las demás personas están dormidas y no se dan cuenta

de que las palabras forman un nudo en la garganta.

 

 

Segunda toma:

 

Unos compas y yo viendo el mismo anime,

nunca estuviste y, sin embargo, ya no estás,

yo tampoco,

alguien en la calle dijo que tengo

una nebulosa alrededor.

 

 

Tercera toma con una paleta de color que indique flashback:

 

Entonces recuerdo que este es un poema de amor,

se supone que en los poemas de amor la gente debe besarse y bailar,

sé que tú también te acuerdas del día que

bailamos a Nina Simone,

ese día dijimos que bailar frente a alguien

es un acto de mayor intimidad

que mamarle el culo,

no he vuelto a bailar desde entonces

porque cuando te digo “adiós” en realidad

estoy diciendo:

“Te espero masticando mi chale, pero me da miedo admitirlo”.

 

Los olores que se buscan en sueños

son necesidades vitales que casi nunca se cumplen.

 

 

Cuarta toma:

 

Ya hace hambre,

salgo a cantar a la calle,

la gente se funde con su sombra,

canto para que me den dinero, pero 

no para que me escuchen,

            porque nunca escuchan, 

                         sólo los niños y los perros;

toco cada rola

esperando que esta termine volviéndose un huracán

que lleve mariposas hasta tu terraza.

 

Zauriel Martínez Hernández (San Luis de la Paz, Guanajuato, 2000). Autor de Catarsis fallida (Palabrerías, 2020) y Díganle adiós al ratón (Fondo Editorial Tierra Adentro). Obtuvo el Premio de Literatura de León 2021, en la categoría de poesía, con La llaga.