Estábamos cortados Por un vidrio

Que era el espejo roto De algún tiempo Imposible.

 

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El tabaco Adhiere Su pavor

De cada día

 

Quema endurece vida

piel miradas

 

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Palmas de mis manos quemadas

 

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Quienes hablaron de esa pequeña desilusión disolución Nacional

proclamaron puestos sindicales

 

 

La hendidura del fuego

 

Entonces vinieron tiempos difíciles

antes que las cervezas dejaran su huella

sobre cartas y nostalgias.

Antes de los miramientos y las distancias

antes mucho antes de la anestesia general.

 

Digamos

antes:

cuando los campos nos sorprendían

con sus hierbas quemadas y el olfato

era nuestro primitivo modo de celebrar

los cuatro puntoscardinales.

Soltábamos nuestro brazo brújula

para distinguir los hemisferios cerebrales

para colocar paralelos y trópicos en

nuestro mapa-cuerpo.

 

Antes

de todo este barullo de palabras para nadie

Antes

de tocar los blancos ecos del asco

Antes

de toda lumbre en la cabellera

Antes

cuando llorar no era solapar la desventura

de la inminente vida-muerte que nos consume.

 

Antes de machacar nuestro corazón

(sin darnos cuenta)

 

 

Afilados

bien

untados de

dolor

y

reflejos

luminosos

 

aparecen

los

cuchillos

nocturnos

acechando

las sienes

 

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Vamos en la carretera

Ciriaco:

escucho cómo cantas

en la espesura del odio

 

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La sal rueda bajo la hoja

Busco la cresta de los amaneceres

Mar y luz luz luz

No hace sino lastimar

 

 

Estoy aquí con todos los poemas en mí

Buscando una hoja blanca para esta rabieta

 

Estoy aquí con la camisa abierta

y la llaga sombreada que no cesa

 

Estoy coronando mi última posteridad

descreyendo en la palabra posteridad

 

Estoy en la solar noche de mi exactitud

solazándome en la memoria de otros

 

Estoy aquí con todo el silencio acumulado

con todas las miradas de supuesta inteligencia

 

Estoy aventajando el paradisíaco juego

que me deje mudo otra vez

 

Estoy inquebrantable suponiendo que hubo

algo más no sólo un error de cálculo

 

Estoy en el balcón, entre el patio y mi cuarto,

mirando cómo crecen los niños y los vecinos

 

Estoy quieto, cada vez más quieto,

cumpliendo mis artes en el mingitorio

 

Estoy cada vez acordándome menos de Ti.

Cercenando acucioso mi ocio masturbatorio.

 

Estoy, a fin de cuentas, acabando con una hoja

del todo blanca que soporta todo a quemarropa.

 

Víctor Monjarás Ruiz (Ciudad de México, 1953). Estudió Arquitectura, Diseño Gráfico y Artes Visuales y Plásticas en la Escuela Nacional de Artes Plásticas de San Carlos, y Cine en la UNAM. Tradujo obras de Charles Bukowski y Jack Kerouac, y ha colaborado con poemas en la revista El Ciervo Herido. Es autor de Alcolicor. Mangas sucias (UAEM, 1982).

 

^[*] Estos poemas forman parte del libro La hendidura del fuego (árboles nómadas, 2021, www.arbolesnomadas.com), el cual reúne poemas inéditos del artista plástico y poeta infrarrealista Víctor Monjarás Ruiz.