Cuando desperté de pronto, con hambre,

sentí lástima por las personas que dejé en mi sueño. Por culpa mía,

su viaje en busca de la colina del arcoíris debió haber sido un fastidio. 

 

¡Mariposa! ¡Mariposa! Afuera de la ventana alguien, ansioso, llama a un gato llamado Mariposa.

Dije miau, miau, aquí estoy, y ahí estaba,

llorando sin motivo, escondido bajo la colcha.

Entonces me di lástima. Mariposa es Mariposa, qué mariposa es un gato, y cerré la ventana de un golpe.

 

¿Me sentiría mal si me hubiera pinchado una tachuela, una pequeña y oxidada tachuela, si me hubiera dado tétano y me hubieran tenido que cortar el brazo?

 

Días que dediqué a ser manchado por una música lenta,

un peine, un botón solitario, una vieja postal,

sin razón comenzaron a desagradarme las cosas que esperan a que mi mano las toque,

y las enterré hondo en el jardín trasero. Que cuando caiga la nieve y sople el viento

crezcan los rencores como lanzas, saliendo aquí y allá de las pequeñas tumbas, y que me saquen los ojos. 

 

Alrededor del ocaso, siento aversión por aquellas nubes regordetas sentadas por todas partes,

hoy compré un delicioso y dulce pastel de nuez

un delicioso y dulce pastel de nuez que resbalaría dentro de mi boca para derretirse en ella.

Cuando cayó en la profunda cavidad de mi estómago

hubo alguien en algún oscuro rincón de la cocina que, de mala gana,

dijo… te quiero.

 

Traducción de Eduardo Padilla.

 

Hwang Byeong-seung (Seúl, 1970). Comenzó su carrera literaria en 2003, cuando seis poemas suyos, incluyendo mi doctor h, ganaron el Premio para Poesía Nuevos Escritores, otorgado por la revista Para21. Ha publicado los libros de poesía Sikoku el travestido (2005) y Estrellas sobre las pistas y los campos (2007).