llueven pájaros sobre un hombre

que llueve junto a los pájaros

que bajan de un cielo con nubes de verano

un cielo límpido y blanco

como las paredes asépticas

límpidas y blancas

tan pulcras

como frentes despejadas

como imágenes de un orden inasible

pero presente y físico como tu cuerpo

como el cuerpo del hombre suspendido

        en el viento

como los pies de ese cuerpo del hombre suspendido

en el viento

que no tocan el suelo

pero tan cerca

se arriman

a la sombra dejada por los objetos:

esa pelota u ojo que lo observa

y rebota o cae o emprende su viaje

al cielo

un hombre al que lo acompaña una silla

en su ascensión

— ¿o caída? —

un peine que sale volando

—¿acaso de sus manos en los bolsillos? —

pero que en cualquier caso

no es para su cabeza espaguetizada

en su efecto de inclinación

 ¿será para peinar acaso sus pensamientos?

tan pulcros

tan límpidos

tan frescos

como ese día de verano azul y transparente

como los pájaros de su inconsciente

como esa silla

girando en el caos del orden

en la que apacible

tal vez

cruzaba las piernas

momento antes de la perfección

 

José Luis Aguirre (Monterrey, Nuevo León). Egresado de la licenciatura en Bibliotecología y Ciencias de la Información por la U.A.N.L. Textos suyos han aparecido en Hermano Cerdo, Punto en línea (UNAM), Vida Universitaria (UANL, México), Armas y Letras (UANL, México), Poeta de gaveta (Revista de la Universidad de São Paulo, Brasil), Tierra Adentro (México). En 2020 ganó el premio de poesía Rosario Castellanos de los Juegos Literarios Universitarios organizados por la Universidad Autónoma de Yucatán, (UADY).