Pintar nuestra piel
con
cruces en rojo
para engrandecer la oscuridad,
la cuenca vacía
con el cascabeleo
de nuestros pies.

¿Estamos rotos?

¿Mutilados?

Es el tiempo pasando
por las paredes pintadas
de miedo
por mirar debajo
de nuestra carne.

¿Qué es eso que se mueve en el ático?

Escucha a Rozz Williams
soplando rosas en
nuestras frentes,
mira que los pétalos forman el iris
con reflejos
en los que navegamos
estrellándonos
como palomas sobre el cristal.

¿Sientes eso?

Un Xhita^[1] hablándote al oído,
sonando el cuerno
para quitarte las sequías,
y en
nuestros corazones
la
danza tollocan,
un venado degollado
recorriendo nuestras manos,^[2]
sintiendo el frío de nuestra huida,
es el volcán moribundo
con sus lagunas llenas
de miasmas en el universo.

 

Ricardo Aguirre (Toluca, 1993). Licenciado en Antropología Social y maestrante en Estudios de la Cultura por la UAEM. Es miembro de la banda de post-punk Hel y del taller de poesía de la revista Grafógrafxs.

 

^[1] Narro lo que quiero recordar, / así es como escribimos esa historia / ¿Recuerdas? / La artificialidad con la que hablamos, / las veces que nos apretamos las manos / disolviendo la incertidumbre / de vernos efímeros el uno al otro. / –Yo aún no encuentro lo que busco– / Dijiste cerrando los ojos en / el atardecer del verano, / rojo, casi rosado, / con el toque húmedo / que inhalamos siendo niños. / Las promesas y la nada comparten / la arbitrariedad con la que nombramos / sucesos para aferrarnos a lo inexistente. / ¿Es más fácil crear que descubrir? / Lo pienso en el trance del vaso / arrojado al rostro del tiempo, / y su golpe conectado, / generando nocauts de / sentidos vistos en una noche / recorriendo bajopuentes; / el sonido de los dientes apretando / las palabras con las que creamos nuestros / lenguajes. / –Las ideas no existen, / existen los gestos, / sólo eso– / Eyes / Your / Making Circles / Tu cabello / por / la / mañana / al / poniente / Nuestros|meñiques / mejillas sin sonrojar / La navaja, / su necesidad / de tocarnos el cuerpo / para sentir que palpitamos / en la existencia de una rosa, / con las espinas marchitando / nuestros órganos de liebre, / sonriendo frente al campo, / viendo a las golondrinas / reventar. / Es el sagrado corazón / y su azul que lo ilumina todo, / mírame siempre colgando del cable, / el columpio de la niña que mira: /  Ellenguaje°ARTIFICIAL° / Elamor°ARTIFICIAL° / Losimbólico°ARTIFICIAL° / Nuestravida°ARTIFICIAL /

^[2] Hace años que no cuento las veces que veo / la bandera / caminando por los Mártires, / subiendo al Calvario para rayar a Nezahualcóyotl. / Una vez vimos una rata muerta, / alguien la usó como estopa / para dibujarse unos creepers / y nos narró aquella historia, / la señora que se pierde en cuadros, / develándole fotografías de cuerpos amorfos, / un sentimiento incompleto, / el pecado original. / La ciudad es el vacío donde / deambulamos viendo a góticos vender tamarindos, / un 3x2 para los corazones que ruedan / en las escaleras de la catedral. / Mira al señor de ese cuadro, / cabizbajo, siempre nos ha dado la espalda, / la ansiedad que nos provoca mirarle el rostro, / cada vez nos acercamos más, / caminando por el alambre / sosteniendo la navaja, / contando las lagartijas con palmada / para mojar esa rata una y otra vez. / No somos ese retrato de la cartilla militar, / la patria es un invento, / somos ese trance entre la silla / y la esfera que nos muestra que / Jesús no carga la hielera en la que reparten los burritos, / buscando la esperanza para zarpar, / la patria es un invento, / tírala por el inodoro, / Jesús no te ama, / ha dicho: / bola blanca.