BARTHOLOMEUS WELSER

 

Bartolomé, tu cabeza será nuestra lámpara.

 

Nos llevarán tus ojos abiertos por el rastro

de sangre hasta la carne chamuscada del indio.

Serás el anatema de un conjuro aborigen,

una totuma de huesos para beber sangre

de gallos negros en los rituales de la guerra.

 

Cruzaremos Welserland con tus restos al hombro

silbando como el loco que mató a su padre.

 

Cruzaremos Welserland con tu cabeza hedionda

confesándole asuntos del sexo y el crimen.

 

Bartolomé, tu cráneo será nuestra canoa.

 

 

 

JUANA DE CASTILLA / 1539

EL ESPANTO

 

La demente se baña con petróleo,

selva podrida, cachicamo muerto

escurriendo negror venezolano;

llevado en barco, cargado en burro;

gas del pantano, óleo de la piedra.

Quita el reuma, dice, el petróleo es brujo.

Y el pelo se le enrolla como un rabo

que escurre retorcidas aguas negras.

 

Mi hijo, mi hijo, ¿dónde está mi hijo?

 

Se mete la mano y no lo encuentra;

se saca pedazos de orquídeas viejas,

cintas y claveles de un entierro.

 

La demente se echa en la brea;

se pellizca el centro de la areola,

se fuma la colilla del pezón

y las latas del rancho se enrojecen.

 

Hay sombras que pelean en el rojo.

Hay cuchillos y dientes triangulares:

una mujer que mata a otra mujer

mientras suena el repique del tambor

y el petróleo salpica las paredes.

 

He metido el trapo en la botella.

He quemado la mecha, humedecida.

 

 

 

DIE KOLONIE

 

SCHWARZWALD

 

Venimos de la selva más oscura & hacia montañas negras remontamos.

 

Tras la imagen de San Martín de Tours se balancean las torpes carretas

donde van a montarse las mujeres que se persignan ante el cementerio.

 

A través de nubladas autopistas marchamos a poblar tierras incultas.

 

El loco arlequín del carnaval ha enterrado su traje de colores.

Ahora fuma su blanco cigarrillo cargando una bolsa de basura.

 

El Rin tiene alambradas de púas.

La Guardia nos requisa las maletas & se adueña de fósforos y velas.

Así la marcha es mucho más umbría.

 

Un espanto silba entre los abetos &, más allá, en lo nocturno del bosque,

el ladrón abre sus verdes pupilas.

 

Seguimos los astros enrojecidos como luces traseras de camiones

que nos rozan con su estruendo de polvo.

 

 

 

“CLEMENCE” / CUARENTENA

 

Navegamos hacia un país en guerra.

 

Más de cien días de verdes mareas entre vómitos, viruela & suicidios.

 

Hemos botado los muertos al mar & ha bullido como una sopa de asco.

 

Los venezolanos nos traicionaron. 

 

Viajamos en containers, como chinos, clamando en una lengua incompresible.

 

El coronel examina a las vírgenes & se huele los dedos todo el día.

 

Los venezolanos nos han engañado.

 

Anoche se comieron un delfín bajo meteoritos lagrimales.

 

Nuestra patria es una fragata sucia, llena de escamas, ratas & espinas.

 

Este país realmente nos odia porque llegamos con la peste roja.

 

Este país realmente nos odia porque izamos la bandera negra.

 

No saben que venimos de un incendio, que somos las siluetas del terror.

 

El coronel nos junta en la cubierta & ordena que tapemos nuestras bocas.

 

Sólo entonces nos vimos a los ojos.

 

Venezuela ha cerrado sus compuertas; nos ha empujado hacia la mar.

 

Qué malditos. Qué rencor. Qué vergüenza.

 

 

 

DEUTSCHTUM / 1843

 

Ha muerto el arlequín del carnaval & cargamos su cuerpo entre las cumbres

para enterrarlo en la fuente del pueblo.

 

Pero en el Palmar del Tuy sólo hay viento.

 

 

Reunidos en la cima nublada nos cubre de la lluvia un encerado.

 

La Logia nos ha hecho sus esclavos. 

No nos dieron escuadras ni compases, sino hachas, machetes & escardillas.

 

Quemamos la madera de los cedros & la incrustamos en paredes blancas.

 

Lo mismo hicieron los negros criollos; metiendo su morcilla en nuestro plato;

quemando nuestras casas en la guerra; bañándose en barriles de cerveza.

 

 

Emerge de la fuente el arlequín ante una procesión de batas blancas.

 

El sacerdote imparte el nazismo a colegiales de negros tirantes.

 

Los primos se acarician en establos; los turistas fornican entre fresas.

 

 

Venimos de la selva más oscura.

 

 

Lápidas ovaladas como leyes, inclinadas & rotas en la niebla.

 

 

 

 

HERRERA LUQUE IN DER WÜSTE

 

Estoy en el muelle de la Puerta de Indias.

 

Enormes cajas cubiertas con redes transportan botellas de aguardiente

orinadas por cien ratas negras.

 

Este sueño siempre es turbulento.

He llegado a los blancos sanatorios, donde un rey escribe su nombre con heces

& me traspasa el pecho envejecido, hundiendo su espada con dos manos.

 

Mi corazón es una luna roja; un entierro de monedas doradas.

 

 

Después de comerse sus propias piernas, una familia muere en Guasare.

Ahora caminan con los viajeros; fugitivos de ojos espantados;

amantes que atraviesan el país atraídos por el flujo más dulce;

colosales choferes cocainómanos que tiemblan con baratas felaciones

& tocan sus cornetas a las cruces.

 

 

En Nueva Augsburgo la tierra es asesina.

 

Una casa de barro entre cujíes. Los diablos balando en cuatro patas.

Sal, ruinas, cardonales, alacranes & otra casa a kilómetros de sol.

 

Las nubes se parecen a la arena, la arena se parece a la vida,

modelada por el viento y su furia.

 

 

TIERGARTEN

 

 

Dos pemones fornican en Berlín.

 

 

El amor deja al hombre en ridículo.

 

Todo el día fumando ese monte,

bebiendo cachiri entre la niebla del tepuy donde hablas con los muertos

& preguntas si otro me revuelca.

 

Lo único que miras es el agua, el tiempo; su transparencia nos mengua.

 

Viejo, abrázame como en Canaima,

cuando tragamos la nívea pastilla que nos dieron turistas europeos.

Esa noche me diste tu diamante & planeamos la huida de las minas.

 

Si vendemos la piedra nos largamos, nos vamos por el monte, por las trochas,

donde nunca el Sindicato nos encuentre.

 

Me pediste que no viera a los guardias & contraje la vulva en la alcabala,

pero Makunaima siempre te encuentra.

 

Se troca en sapo, tropa, alemán. 

 

A Makunaima le gusta lo puro.

 

Es un sol que calcina a sus hijos,

por eso no conoce los abrazos, por eso nos castiga al separarnos.

 

 

Dos pemones fornican en Berlín.

 

 

Viejo, hazte masa, kilos, tonelada & aplasta al maldito que nos aleja.

 

Qué mísera se vuelve la sabana para el estómago inquieto del ansioso
que bebe entre asesinos & rameras donde cortan pescuezos por el oro.

 

Cráneo ensangrentado del palero,

la tormenta & la muerte es por nosotros. El barro que hunde recién nacidos,

el sucio cementerio de la playa; la misa de los santos sin cabeza.

 

Los tepuyes son las muelas del diablo.

Los tepuyes son los puños del odio.

 

Cráneo ensangrentado del palero,

la mano que siega el clavel de guerra, la bala, la urna: es por nosotros.

 

 

Dos pemones fornican en Berlín.

 

 

Ario Makunaima, yo te escupo.

 

De noche se emborrachan los prusianos

& bailan con sus botas militares

como aquella noche loca en Canaima.

La noche que nos fuimos de las minas.

 

También el amor usa arcos & flechas.

La plata & el oro son sus venenos.

 

De noche se emborrachan los prusianos;

fornican ante mí sobre la grama del viejo jardín de cacería.

 

 

Lo único que pasa es el viento erizando el jaspe de la piedra.

 

 

¿Por qué acá, Makunaima, si no entienden?

 

¿Por qué aquí, Makunaima, en el frío? 

 

 

 

DER FÜHRER

 

Mein Führer asesino nunca duerme.

Mira flores rojas en su palacio blandiendo solo su sica peruano,

bebiendo solo su sangre santera.

Der Führer realmente come flores.

Fuma sus capullos secos & piensa al lanzar al aire una morocota

de la olla al final del arcoíris de los partidos ya aniquilados.

 

(Mein Führer mana leche de sus manos & caen pantaletas en sus botas)

Der Führer es un faro, ¿o un falo?

El líder tiene un halo sangriento, aspira sus rosas y enloquece.

& si llevan su estandarte al revés que se les bote encima el rojo

sobre el oro de sus rubias porno: suck my big and nigger dick!

Mein Führer al arpa como Nerón.

(& caen las mujeres asfixiadas, locas por mostrarle sus tetas gordas)

 

A mi taita Lope le va a gustar ponerles esa piedra tan pesada.

Quemarles la nalga europlatanera.

 

Que no vuelva ninguno que no venga de Sorte con su escapulario santo.

Si es amarillo lo acribillo abombándolo de moscas azules.

Que no vuelva ninguno que no venga de Sorte con su escapulario santo.

Si es rojo de mi avión lo arrojo para que sepa caer sin un ángel. 

Me sacan tus soles sal de la frente, mi señor, General de Generales.

Dame tu bota para escupirla, dame tu suela para lamerla,

si tan paternal, si tan gigantesco, sodomas los piojos de mis tormentos.

Necesito humillarme, matar mi ego.  

 

 

 

Mi señor, capitán de marañones, sólo tengo un machete y dos granadas.

Abre el sello de tus bacanales; la orden de izar mi gran bandera negra.

Aguardiente en la copa de oro 

& en la olla al final del arcoíris de los partidos ya aniquilados.

 

Mein Führer ebrio es lo mejor que he visto.

Recitando con los ojos cerrados: suck my big and nigger cock!

Salvaje al arpa como Nerón. Mein Führer es un falo no un faro.

 

El líder en loto en flor flotando quieto sobre huesos & calaveras.

 

Indio salvaje abembado      Yo sé.

 

Der Führer realmente come flores, bebiendo solo su sangre santera.

 

 

 

HAKENKREUZ

 

Los negros tatuados con la esvástica no saben de India o Alemania.

Son tablajeros o pobres rateros miserables sus agujas punto a punto

& tinta china envuelta en sangre.

 

Los negros tatuados con la esvástica se silban en lo oscuro de los techos.

Saben que es su piel un armamento dispuesto a tumbarnos en la tumba.

Han sentido en su plasma el desprecio & hormigueo que soplan del pan duro.

La ira perdida en su orina a cada trago & todo el año en el baño

del mareo sacudiendo su pellejo de obrero infortunado hablando solo. 

 

Los negros tatuados con la esvástica son los más confundidos de la tribu.

Repasando con el dedo su cruz pálida & azul como las venas

alemanas del rubio jugador que levanta el oro americano.

Comprando con su sal los uniformes & en sus lomos hierro y más cemento

sin la suerte dorada de cerveza & mula & burra su fuerza sin cadenas

vitoreando el gol de la Germania; instilando ese colirio a su odio.

 

Los negros tatuados con la esvástica son los más confundidos de la tribu.

Dispuestos a tumbarnos en la tumba; rapados en lo obscuro de sus sesos. 

 

 

 

GOEBBELS

 

JORNADA DEL MUERTO / 1945

 

El coyote es marrón como los pobres. Nuestros sólidos desechos cayendo.

Siempre detrás de un mágico animal que come un arroz de oro en el aire.

 

Dentro del cráter de una explosión libera la energía del átomo.

“Yo soy la muerte, el destructor de mundos”.

 

Agachado sobre piedras, rascándose la roncha en su cabeza de fracasos,

vuelto loco, hecho hambre, el coyote abre un libro & estudia el triángulo.

 

Sabe que entre el camino & el deseo corre la vida que no atrapamos

ahorcando solos nuestro propio cuello.

 

 

 

DERNIGGA

 

Lucas es el negro, el desdichado.

 

Los tiros de los policías siempre caen sobre él. Siempre condenado

a reconstituirse para volver a morir humillado, cacheteado,

como los negros rapados con máquinas entrando en fila a los penales.

 

Lucas el complejo de verse sucio.

Culpa de ser negro & blanco de burlas.

 

Su hediondo plumaje de zamuro. Desfigurado por la escopeta.

 

Lucas el luto petróleo maldito. Lucas, lo que quiero morir lamiendo.

 

 

 

HUNTING IN TAZMANIA

 

Soy la sexualidad del Conejo sin glande ni raja para el goce 

 

Me burlo de los machos que se matan levantando desviadas sus quijadas

Me burlo de los machos que se tumban la paja de los hombros con un golpe 

Me burlo de los machos que se niegan el placer apretado en sus anos

Me burlo de los machos que se miran como orina expelida en los postes

Me burlo de los hombres que no prueban objetivos la ciencia de su semen

 

                                                 Yo no

 

Yo beso en la boca al Cazador   Yo beso en la boca hasta al Demonio 

 

 

 

JAIMITO

TRIBUTO A TILL EULENSPIEGEL

 

Pasó su vida entre vulgaridades.

 

Sacaba su miembro en el salón & fue el primero en fumar cigarrillos.

Se apretaba el escroto escupiendo entre una risa boba & dientona.

 

Malamaña, promiscuo & cero uno, se acostumbró a ser una burla.

Siempre castigado mirando un muro.

 

 

El tiempo lo emboscó en las esquinas.

 

Tumbaba troncos usando un mecate o hacía los mandados de las viejas.

 

Bebiendo cañaclara en lo obscuro, en secreto, odiaba el diminutivo.

 

 

Ahora cuelgas, Jaime, & nadie ríe. 

 

 

 

S.S.

ASESINATO DEL CARTUJO SALVADOR MONTES DE OCA POR LAS “REICHSFÜHRER-SS”

 

En el momento del allanamiento de la Cartuja, que ocurrió el 2 de septiembre de 1944 y que fue efectuado por tropas de la S.S. alemana, se hallaban unos 80 civiles escondidos en el monasterio. La culpabilidad de los religiosos pareció aún más grande a los ojos de los S.S. al ser descubiertos muchos refugiados en hábitos de monjes. Solamente pocas personas pudieron huir a última hora, todas las demás fueron transportadas a Nocchi (cerca de Camaiore) y luego a Carrara. En Carrara fueron separados el Obispo Salvador Montes de Oca (Fray Bernardo) y otros religiosos del resto del grupo y transportados a Massa, donde muchos fueron torturados en medio de las burlas de las tropas alemanas. El domingo 10 de septiembre de 1944 todos los cartujos fueron fusilados.

 

Informe oficial del Ministerio de Relaciones Exteriores de Venezuela

 

 

Frente a la metralla nazi-fascista estuvo el limpio corazón de ese hombre, frente a la negación de toda justicia estuvo su santa impavidez; y allí, dentro de él, dentro del Cartujo, detrás de la palabra del Cartujo, del rostro violado del Cartujo lo que rompieron las balas de la barbarie era un corazón venezolano.

 

Andrés Eloy Blanco

 

 

Soy sin sentirme Salvador Serpientes
su sucia soldadesca saca sesos
sus sapos sabuesos sobre sus sienes
salivazos sexuales / sables sangre

Sus sogas sofocantes sin salida
Soy sin sentirme sueños seculares
¡Sodomitas! Su semen sobre semen
sotanas sin ser / sotanas sin salve

¡Sicarios! Soy su saña sin Señor
sal sellando suturas —sometido—
¡Sebastián! Sus saetas socavándome

Severo subsuelo sin sacramentos
silbando sin sudar salmos sereno 
soy sintiéndome Salvador Silencio

 

 

 

DER FALL DES REICHES

 

No hay nadie en los cuarteles brutalistas.

 

Marcharon con las manos tras la nuca, vigilados por perros & fusiles.

Otros se dispararon en la boca & chorrean como el huevo partido.

 

Los misiles, plateados como espadas, todavía apuntan a las nubes

de donde proviene la lluvia ácida. Un loco baila & saca su lengua. 

 

El zamuro, en el asta sin bandera, picotea el dedo del anillo.

Edificios cariados por esquirlas; halitosis de pólvora & gasoil.

 

Todos los puentes están destruidos

& abajo, entre el monte, las cruces conmemoran los saltos al vacío.

 

De noche el río es verde fluorescente & hay llamas en pipotes de basura;

risas de mujer que luego son gritos. Las cabezas son grises en las picas.

 

Tanta oscuridad convoca a los astros, brillantes, como el blíster del somnífero. 

 

Víctor Manuel Pinto (Valencia, Venezuela, 1982). Poeta, editor y profesor universitario. Jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo, donde es director de la revista Poesia e imparte talleres de teoría y creación poética. Sus libros más recientes son Quieto (2014), Cruz boca abajo (2021) y Welserlad (2021). Ganó el Certamen Mayor de las Artes y las Letras del CONAC, el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Valencia y el Premio Bienal de Poesía “Eduardo Sifontes”. Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías y traducidos al árabe, alemán, italiano, inglés y portugués.

 

^[*] Estos poemas aparecen en el libro Welserland (Kavrial, 2021).